сегодня я умудрилась побывать аж на двух разных семинарах у прозаек. обсуждалась повесть оли - девушки римо. позже из любопытства я у неё экземпляр выклянчила и прочла. это удивительно светлая и легкая вещь. о лете в деревне, подростковой любви, картошке, речке и семье.
оля и сама лёгкая - я не имею в виду массу, хотя и это неоспоримо. также, говоря "лёгкий человек", я не имею в виду простой, примитивный или легкомысленный. есть просто такие - лёгкие, и всё тут. в каком-то плане я таким людям завидую. им всё легче даётся. им верят и доверяют с первого взгляда.
сама-то я, как мне кажется, весьма тяжёлая. за 17 лет так и не научилась быть лёгкой, зато научилась притворяться милой ( хотя, возможно, просто научилась бухать). в этом есть свои плюсы - из ниоткуда сразу появляется куча друзяшечек, которые при встрече орут "я так тебя люблююю!" и лезут обниматься. но тут я себя тут же сдаю с головой, потому что у меня тут же становится такое испуганное и удивлённое лицо, как будто лопата предложила мне заняться сексом на рояле.
дело в том, что я уже месяца три вынашиваю идею для прозы, которую люблю насильно излагать собутыльникам. они говорят, что пиздато.
и проблема не только в том, что мне влом её записать. я боюсь, что в силу моей тяжёлости (тяжести?), и повесть получится душной и тяжёлой, как сауна в липкой паутине. я вот уже две недели как читаю "тропик рака" генри миллера и не могу сквозь него пробиться. откладывая приятные моменты с этой книгой я уже прочла маркеса и гришковца. а миллер не лезет. и всё тут. кровь. говно. кишки по стенам. удивительно тяжело. я ведь себя знаю, я что-то в этом духе напишу. там всё плохо будет, душно, и все умрут. а сама на кровь и кишки ругаюсь. нехорошо.